Bonsoir Mr

Mon nouveau Bukowski est rougi d'alcool. Et puis merde, qui ça étonne. Les salles de concert ne sont qu'introspection et les lumières les couleurs nous paraîssent ce qu'on veut qu'elles soient. Putain j'ai pas réussi à me sentir seule, à m'imaginer là, intruse, transparente, même en fermant les yeux même en me sentant partir sous certaines lourdes notes. J'ai juste senti cette présence derrière moi et par les mouvements furtifs qui s'accolent j'ai pensé que je pourrais bien m'y laisser prendre. 
Mais y'a toujours son nom derrière les violons sous les barricades, y'a toujours son odeur par-dessus la vinasse.
     
   
   
  

   
    

Quand on y réfléchi, c'est tout de même dément.

  
Non, pas ça.